Le Bureau des Lettres Mortes

About this book

Lyon, 1902. Tout au fond de la poste centrale, dans une cave qui sent le papier mouillé et la cire chaude, aboutissent les lettres que personne ne réclame. Anatole Delorme, douze ans, ancien garçon de courses devenu « ouvreur » malgré lui, a trouvé là un commerce : revendre aux curieux du quartier les dettes avouées, les amours cachées, les testaments oubliés. Voler ? Ces lettres n'appartiennent plus à personne, n'est-ce pas ? Un mardi, il ouvre une enveloppe adressée à une rue qui n'existe pas. Une couturière de soixante ans, Jeanne Rouvière, y écrit chaque semaine à son fils Émile — noyé dans le Rhône trois ans plus tôt. Anatole tient une mine d'or : une femme qui raconte tout, à un mort qui ne répondra jamais. À moins que quelqu'un, en bas, ne se mette à répondre pour lui.