Larmes d'oignon

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À Vasque, cité de pilotis et de hérons au bord d'une lagune qui ne gèle jamais, un mort ne monte dans la barque du Passeur que si l'on verse pour lui une fiole de larmes vraies. Sinon, il reste : une silhouette de brume au fond des canaux. Aurèle Vintrebois, treize ans, oreilles décollées et voix enrouée, est le pleureur le plus demandé des quartiers bas. Il ne pleure jamais. Une demi-gousse d'oignon cousue dans la manche lui suffit. Il ment, il vole les bagues des morts, et il vous le raconte lui-même, en commençant par la fin : la nuit de la Grande Brume, quand la lagune se remplit de visages qu'il est seul à reconnaître et que le Passeur lui tend la rame. Comment devient-on un garçon qui ne pleure plus, et que reste-t-il à dire quand il faut enfin nommer ceux qu'on a laissés derrière soi ?