Pieles de Contrabando

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Cartagena, 2093. La ciudad colonial vieja duerme bajo tres metros de agua salobre y, encima, las torres del Domo Caribe venden hasta el derecho a sentir. Marisol Batioja, diecinueve años, baja cada noche entre balcones ahogados para recuperar «pieles»: grabaciones táctiles que los magnates coleccionan como vinos. Su sistema nervioso está alquilado; registra la intimidad ajena con una precisión que se paga bien, pero a ella le embargaron el deseo antes de saber qué era. Nunca ha sentido nada propio. Y no le hacía falta, hasta la noche en que un catador fugado del Domo, con las manos sin licencia y sin calibrar, le sujeta la muñeca en un balcón sumergido y algo, por fin, responde. La historia empieza por el final: una bahía en silencio, una campana bajo el agua, dos personas que ya no recuerdan haberse tocado. Falta averiguar qué costó la primera vez.